A poesia ao desenhista. (Caio S.C.)

Feito de matéria,

Essência espiritual.

Forja com a mente a realidade,

Com a força apaga o mal.

Em uma mão o dom da criação,

Na outra,

O de refazer,

Renascendo do zero,

Ideias,

Que outrora não poderá ser

Algo útil e de mensagem

Com poder de comunicar,

Com emoção e inteligência

O que não poderia sozinho

Se expressar.

Caminha sozinho,

Por um caminho sujo,

Tinta,

Sempre aprendendo consigo

Num mundo injusto.

Tenta.

Seu lápis é uma espada,

Suas ideias,

Seus poderes.

Seu escudo uma borracha,

Que apaga o mal que fez,

Os erros do passado são reconstruídos

Dando-lhe asas a lucidez.

A Consciência é sua amiga,

Mas a Genialidade é seu pai,

Tudo que faz tem um propósito,

Em cada ponto de detalhe,

Caso avista algum inimigo,

Sua mente diz:

Retalhe!

A mãe é a Loucura,

Parecida com o pai.

Mas não conta com a razão,

Simplesmente vai e faz.

Risca pra lá,

Rabisca daqui,

Concerta o que há

Volta a se repetir,

Usando o traço da criação,

O dom de poder pensar,

Junta tudo,

Com ou sem lógica,

Para num objetivo chegar.

Tem os conceitos em si,

Alinhamento e cor,

As emoções e sofrimentos,

Voltam-se como beleza numa flor.

Pois essa é vida do desenhista,

O pequeno criador,

Quando faz sua sina,

Sabe o que é amor.

E passa outra vez,

Seu olhar pelo papel,

Revisa o que tem na mente,

Um mundo,

Um Inferno,

Tantas vidas

E seu próprio céu.

(Caio S.C.)